DES MÉDIUMS ANNONCENT L'APOCALYPSE !
Bonsoir, chéri.
Oui, moi aussi.
Chéri ?
Ça va ?
Non !
Et je vais avaler que vous êtes du CDC ?
- Pardon ? - Vous êtes en avance.
C'est la première fois que je ne vous attends pas.
Nouvelle administration. Un vrai changement.
Je vois.
Voici Xavier.
Date de naissance : 3 avril 1984.
Je sais. J'ai vérifié l'ADN deux fois.
C'est vraiment lui.
Il ne croyait pas trop à l'écran solaire, hein ?
Et votre théorie ?
Je sais seulement que c'est un mâle de 25 ans qui est mort de vieillesse.
Tu avais raison. On a du boulot.
C'est ce que je pensais. Il y a un autre cadavre en ville ?
Non, que celui-là.
Rien d'autre ?
Des disparitions. Normal, dans une grande ville.
Va vérifier.
Tu crois qu'il y a un lien ?
- C'est une intuition. - Vu.
En passant, comment ça va ?
- Comment ça va ? - Oui.
Enfin, en général.
Tu parles de mes jambes.
Eh bien, je chiale dans ma Häagen-Dazs, idiot.
C'est la plus récente.
Il y a longtemps qu'il a disparu ?
J'ai su tout de suite quand il n'est pas rentré mardi.
Y a-t-il des endroits qu'il fréquente ?
Après le travail ? Son bar préféré ?
Non. Les mardis, il travaille toujours tard,
mais il rentre toujours directement à la maison.
Puis-je utiliser vos toilettes ?
Il travaille tard ? Mon cul.
Il est constant. Même chambre, tous les mardis.
Tarif horaire.
J'espère pouvoir faire pareil à son âge.
Tu crois qu'on vivra aussi longtemps ?
T'as pas tort.
Alors, tu penses qu'il est là ?
Un vieux cadavre ridé et gluant ?
Oh, mon Dieu. Mon Dieu.
Mais, qu'est-ce...
Ça alors.
C'est gluant.
Désolé.
- Mauvaise chambre. - Fermez la porte.
Joli tatouage.
Vous ne connaîtriez pas un certain Cliff Whitlow ?
- J'ai jamais entendu ce nom. - C'est curieux
parce que vous avez son portefeuille.
Votre femme nous a dit pour la tache de naissance. Joli.
Vous êtes resplendissant. On vous a remonté le visage ?
Vous nous laissez seuls un instant ?
Merci. Voilà. Merci.
- Ne dites rien à ma femme. - Doucement.
Elle pense que je suis mort. Restons-en là.
- Comment pouvez-vous être Cliff ? - Je ne peux rien dire.
- Dans ce cas, on prévient l'épouse. - D'accord.
C'était un jeu.
Comme la Xbox ?
C'est quoi, la Xbox ?
Non. Le poker. On misait gros.
Mais au lieu d'argent, on jouait des années.
- Je ne comprends pas. - Je sais, ça a l'air fou.
Un type m'a accosté dans un bar, m'a invité à jouer.
Il m'a donné 25 jetons bizarres.
Il a psalmodié un truc sur les jetons puis a dit qu'ils valaient 25 ans.
Je rigolais, mais j'ai gagné
- et regardez-moi. - Qu'a-t-il psalmodié ?
Je ne sais pas. Mais ma hanche est nickel, j'ai jeté mes lunettes
et j'ai eu une des filles pour rien. C'est miraculeux.
- Et le faiseur de miracle ? - Un type ordinaire.
La trentaine, cheveux bruns, accent irlandais. Il s'appelle Patrick.
- Où est-ce qu'on joue ? - Il se déplace.
Il ne reste pas longtemps quelque part. C'est lui qui vous trouve.
Merci, Cliff.
De rien.
Et puis,
restez classe.
- C'est fou, non ? - Non, c'est bien documenté.
Ça dure depuis des siècles.
Un joueur qui va de ville en ville. Si on le bat, on gagne des années.
La plupart des gens perdent.
Ça expliquerait le corps ratatiné.
L'autre doit être un sacré joueur. Il a remporté un paquet d'années.
Tu as trouvé le bar où il joue ?
Il y en a beaucoup. Il faut se séparer.
Alors pourquoi tu perds ton temps à me parler ?
- Tu as trouvé ? - Oui, des squats. Toi ?
Non, rien.
Essaie encore, puis on se retrouve au motel dans deux heures.
Apporte-nous le dîner.
- Comme d'hab ? - Extra bacon.
- Je peux avoir une bière ? - Oui.
Savez-vous s'il y a une partie de poker en ce moment, ici ?
C'est un bar, pas un casino.
Mon pote Ben m'a dit que vous sauriez.
- Je ne connais pas de Ben. - Mais si.
Un peu chauve, malin, un homme à femmes ?
Je vous ai dit que je ne connaissais pas de Ben.
Je sais rien sur des parties de poker.
Vous êtes sûr ?
Parce que lui semble vous connaître.
C'est derrière, descendez par l'ascenseur.
Bobby ?
- Que fais-tu ici ? - Je plante des pissenlits. À ton avis ?
Je viens m'occuper de l'affaire.
Et tu arrives avant moi ?
Le cerveau triomphe des jambes, apparemment.
- Tu as trouvé une partie ? - Oui.
Tu l'as arrêté ?
Bobby ?
Pas vraiment.
Qu'est-ce que tu as fait ?
J'ai joué, d'accord ?
Et ?
J'ai perdu.
Tu rigoles ?
Tu as joué contre un sorcier ?
Ne me parle pas sur ce ton.
- Tu es fou. - Ce sont mes années.
Tu en as perdu combien ?
Vingt-cinq.
Ce n'est pas fini.
Vous prétendez lire dans les pensées ?
Personne ne peut faire ça, voyons.
J'étudie les gens.
Prenez votre ravissante compagne.
Si j'en juge par son exquise posture, elle a été danseuse.
Elle boit peu,
est très indépendante
et cherche l'aventure.
Bonsoir.
Pardon.
Je peux vous parler ?
Oui, bien sûr. Ravi de vous voir.
Veuillez nous excuser.
Pardon de vous enlever à M. et Mme Cible-Facile.
Pas de souci. Je n'ai pas tout perdu.
Vous pensez que je m'en suis pris à votre femme, votre petite amie,
votre mère ou votre sœur,
mais sachez que j'étais sincère.
Ce n'est pas ça, le problème. Vous devez des années à mon pote.
Ah, c'est ça.
Désolé, il a perdu. C'est la règle.
Libérez-le.
Vous pouvez tirer, si ça vous fait plaisir.
Et puis ça me ferait du bien, qu'on me chatouille un peu.
Vous voulez des années ? Parfait.
- Jouez-les avec moi. - D'accord.
Dean, non.
Ce sont mes années. J'en fais ce que je veux.
Une pastille ?
Quoi ? Elle est presque toute propre.
- Comme vous voulez. Je voulais aider. - C'est bon.
- C'est bon. On commence. - Vous connaissez les conditions ?
On commence à 25 ans.
Mettez-en 50.
J'aime bien votre audace.
Vingt-cinq.
C'est 25 ans.
C'est pour lui.
- Il rembourse. - Dean.
Bobby.
- Vous en êtes sûr ? - Oui.
Ce sont 25 années volatilisées.
Assurez-vous de les reprendre.
Battez et distribuez.
On va s'amuser.
Dean ?
Tu as trouvé ?
On peut dire ça.
Qui êtes-vous ?
Du calme, mon vieux.
C'est moi.
Que s'est-il passé ?
J'ai trouvé la partie.
Tu... Je croyais que tu étais bon au poker.
Je le suis. Tais-toi.
Tu allais tirer sur un vieillard, c'est ça ?
Je ne savais pas qui tu étais. Tu t'es vu ? On dirait...
La vieille dans Titanic. Je sais, tais-toi.
Je pensais à l'empereur Palpatine.
Alors tu as rencontré John McCain.
Oui. L'un de vous peut-il m'expliquer ?
Bobby est idiot. La voilà ton explication.
- On ne t'a pas demandé de jouer. - J'aurais dû te laisser crever.
- Fallait pas perdre. - Comme dans Grumpy Old Men.
- Tais-toi, Sam. - Tais-toi, Sam.
Qu'est-ce qui t'a pris ? C'est un sorcier.
Il joue depuis que les hommes portent des collants.
- Tu ne comprends pas. - Si, je comprends, Bobby.
Tu avais la chance de revenir en arrière, de sortir de ton fauteuil.
C'est plutôt tentant.
- Je peux imaginer. - Non, tu ne peux pas.
C'est vrai.
Je n'ai jamais été paralysé,
mais j'ai été en enfer, et là-bas, un archange attendait ma chute.
Regarde-moi, je suis plus rouillé que toi.
- Tu entends mon ventre gargouiller ? - Oui.
J'ai une crise cardiaque.
Mais non.
- Qu'est-ce que c'est ? - Reflux gastrique.
Il y a des aliments que les vieux ne digèrent plus.
Tu vas devoir dire adieu à ce cheeseburger.
Tu veux continuer à faire le sentimental
ou voir comment on peut résoudre ton petit problème ?
C'est forcément les jetons.
Je les ai glissés de l'autre côté.
Patrick a fait son petit numéro et tu as rajeuni à vue d'œil.
Tu crois que ce sont des jetons magiques ?
C'est sûr.
- Tu as retenu la psalmodie ? - Chaque mot.
Allons voir où il planque ses jetons.
Tu en voleras 50 pour me Benjamin Buttoniser en mangeur de burger.
Qu'est-ce que tu en dis ?
Je dis que tu devrais t'habiller.
Prêt pour le ménage ?
Toujours prêt.
Vous êtes comme mon grand-père.
Il tire sur tout ce qui bouge.
Vous êtes adorable.
Et dangereux.
On peut y aller ?
Appelez quelqu'un.
Il s'est jeté devant la voiture. Je n'ai rien vu.
- C'est ma voiture. - Oui. Il me plaît, ce type.
Ce sera sans moi.
ASCENSEUR EN PANNE VEUILLEZ NOUS EXCUSER
Minable, ce modèle.
Trop facile.
On se croirait dans Mission pitoyable. Regarde.
J'aurais pu le faire.
Que faites-vous ?
- Vous êtes la nana du bar, non ? - Je suis beaucoup plus que ça.
Ça va, chérie. Tout va bien. Ils sont inoffensifs.
Vous voulez des jetons ? Prenez-les.
Ce sont de simples jetons, Einstein. C'est l'art de la mise en scène.
La magie ne repose pas sur des planches de contreplaqué
et un abracadabra de bas étage.
C'est une sorcellerie vieille de 900 ans.
Vous voulez des années ?
Gagnez-les en suivant la vieille méthode.
Texas Hold'em.
D'accord. Allons-y.
C'est quoi, cette carte ?
C'est ce que je craignais.
Si la vue a autant baissé, qu'en est-il de la mémoire ?
Je ne suis pas un assassin.
Vous, par contre.
- Non, Sam. - Dean.
Quoi, Sam n'aime pas le jeu ?
Dans ce cas, bonne chance, Dean.
Jouissez du crépuscule de votre vie.
Vous auriez dû mieux entretenir votre cœur.
Vous pouvez partir.
Mais Sam,
dans sa situation, votre frère est déjà assez puni.
Mais je ne peux pas vous laisser sans un petit cadeau de départ.
Que faites-vous ?
Vous le découvrirez bien assez vite.
On s'en va, Sam.
Mon vieux,
j'ai l'impression qu'il t'a filé la chtouille.
Alors, on ne m'aide pas ?
Tu sais, je devrais jouer.
Non. Tu n'es pas assez doué.
Je joue mieux. Bobby joue mieux.
- On a perdu tous les deux. - Oui.
Alors quoi, je n'ai pas un mot à dire ?
Quand tu auras notre âge...
Tu as 30 ans. Je t'ai vu jouer mille fois au poker.
Ça n'ira pas. Il ne suffit pas de jouer aux cartes.
- Il faut ruser avec l'adversaire. - Bravo.
J'ai joué avec ce type.
Je connais son style. Je peux le battre.
Non. Tu n'as pas assez d'années en banque.
- J'en ai assez. - Tu mourras si tu perds.
Et quand bien même ?
Pourquoi je vis, au juste ?
Pour cette putain d'Apocalypse ?
Pour regarder des gens mourir depuis mon fauteuil sans les aider ?
- Bobby... - Non, c'est ça, la réalité.
Je suis vieux,
je suis cassé, et je ne peux plus...
Je ne suis plus un chasseur.
Je suis inutile.
Si j'avais été moins lâche,
j'aurais mis le canon dans ma bouche quand je suis sorti de l'hosto.
Bobby, tu ne vas pas rejouer.
Je ne te laisserai pas faire.
Il y a forcément une solution
et je vais la trouver.
Prenez-la.
Ça vous aidera.
- Qu'est-ce que c'est ? - La formule d'inversion
la plus puissante qui soit.
Elle inverse quoi ?
Le travail de Patrick. Tout.
Je pourrais de nouveau être normal ?
Vous et tous ceux contre qui il a joué
et qui sont encore en vie.
- Et on doit vous croire ? - Croyez-moi ou non, je m'en fiche.
Le sort est réel.
Si ça annule tout, ça comprend votre homme ?
Et moi.
Je suis pas mal pour mon âge.
C'est des conneries, tout ça.
Pourquoi vous feriez ça ?
J'ai mes raisons.
Faites-le vite.
Nous partons demain.
Je surenchéris.
Je sens que vous m'avez sur ce coup, Hesh.
Je passe.
Ça vous fait 13 années en banque ?
Et si on arrêtait ?
Merci, Patrick.
Hesh pourra assister à la bar-mitsva de sa petite-fille.
N'est-ce pas, Hesh ?
Merci encore, Patrick.
Shalom, mon ami. Shalom.
C'est gentil.
Je suis gentil.
Que puis-je faire pour vous ?
Donnez les cartes.
Maxillaire d'assassin. Génial.
C'est... C'est nul, tu sais ?
Comment sait-on que ça va marcher ?
On ne sait pas. On n'a pas de plan B.
Arrête de paniquer et creuse.
Aïe.
Mes coudes. Ça craque de partout.
Allez, pleurnicheur.
Va te faire foutre, l'Homme de Fer.
Rien qu'une petite tombe.
Alors fais-le.
- Très bien, j'arrive. - Tes jambes ne sentent rien, au moins.
Tais-toi et creuse, mémé.
Maintenant, c'est le dos.
Tu peux te redresser ?
Oui. Un peu de sympathie ?
Tes fesses te picotent ?
C'est un peu personnel.
Oui ou non ?
C'est de la sciatique. Continue à creuser.
Tu sais, te tuer est sur ma liste de priorités.
Je vous aime bien, Sam. Vraiment.
Vous êtes intelligent et vous avez bon cœur.
J'apprends beaucoup en observant.
- Vous êtes médium ? - Non. Ce serait tricher.
Je parle de cette bonne vieille intuition.
Je vois. Jouons.
Nous jouons.
Votre grand frère sait que vous êtes ici ?
Je mise cinq.
Je me doutais bien que non.
Je relance.
Et vous voilà
à réparer leurs gaffes
alors qu'ils vous laissent à la table des enfants.
Vous n'êtes plus le petit frère, Sam.
Au fond,
peut-être l'êtes-vous.
Tout cela vous dépasse, Sam.
Vous pouvez continuer comme ça,
jouer la prudence, jouer les pourcentages,
mais je vais vous envoyer en maison de retraite.
Ça marche, cette psychologie de comptoir ?
D'après vous ?
C'est vous qui perdez.
Une petite pause ?
Ça se passe comment ?
À ton avis ?
Et vous ? Vous avez tout ?
Il nous manque encore un peu d'ADN de sorcier.
Il le mâchouillait.
Fais vite. S'il te plaît.
D'accord. Occupe-le, Sammy,
et ne perds pas.
Jette-le dedans.
J'ai l'air de quoi ?
Question.
C'est ça que vous vouliez donner à votre frère ?
Celui que je vous ai donné n'a pas effleuré mes lèvres.
Ça ne fera rien.
Je n'aime pas tricher, Sam.
Arrête, Patrick. Lâche-le.
- Il a voulu nous tuer ! - Je lui ai donné la formule.
Quoi ?
Pourquoi ?
- Pourquoi as-tu fait ça ? - Tu le sais.
Tu le sais.
Continuez à jouer.
Tout ce qu'on a mis était réglo.
Oui, tout sauf le cure-dent.
Il faut trouver un peu d'ADN.
Sors tes chaussures de course.
Chouette alors.
Encore des escaliers.
C'est trop propre, ici.
C'est le premier sorcier que je croise qui ne sème pas ses fluides corporels.
Brosse à dents, peigne, n'importe quoi.
Voyez-vous ça.
Le joueur au pourcentage qui mise la ferme.
Vous êtes vraiment transparent.
Si j'avais une main comme la vôtre,
je vous piégerais.
Mais vous êtes excité. Vous misez à côté de la chance.
Je passe.
Une paire de dames, j'imagine.
Joli bluff.
Si nous avions le temps, je ferais de vous un grand joueur.
J'ai le temps.
Peut-être.
Mais je ne peux pas en dire autant de Dean.
Votre frère sera bientôt mort,
et quand je dis bientôt,
je parle de minutes.
Le jeu ne s'arrête que quand je le veux.
Blind.
Sam.
Alors quand il s'agit de votre frère,
vous devenez émotif, et le cerveau file par la fenêtre.
- C'est bon à savoir. - Allez au diable.
Je mise tout.
- Ne faites pas ça. - Je ne peux pas partir avant la fin ?
Très bien, c'est fini. Où est mon frère ?
- Il y a le poker et il y a le suicide. - Jouez.
Dean ? Dean, tu es là ?
D'accord.
Désolé, mon vieux.
Brelan d'as.
Vous pleurez.
Vous êtes si gentille pour une sorcière. Ça fait peur.
Ça va.
C'était une belle main.
Mais...
pas aussi belle que...
Quatre quatre.
Bien joué.
Vous savez, ce que j'ai dit
sur le cerveau par la fenêtre...
Super méthode.
Il y a plus en vous que ce qu'on peut croire.
Je rachète les années pour Dean.
Avec plaisir.
Dean, tu m'entends ?
Merde, Dean !
Idiot.
Je ne peux pas faire ça, Lia.
Si, tu peux.
Ne m'oblige pas.
Je ne veux pas gagner.
J'ai enterré ma fille
et elle ressemblait à cela.
Ce n'est pas naturel.
Tu savais.
Quand tu as décidé de me suivre,
c'est ce que tu voulais.
Tu es si jeune encore.
Tu es si belle. Je suis là, moi.
Ma famille me manque.
Pardon, Patrick.
Je croyais que tu m'aimais.
Je t'aime.
Bien sûr que je t'aime, mon amour.
Je pensais être faite pour ça, mais je ne le suis pas.
Je ne peux pas le faire sans toi.
Tu réussissais très bien avant de me connaître.
Je veux voir.
Je mise tout.
Merci.
Pas de triche ? Tu l'as vraiment battu ?
Comment...
J'ai eu de la chance.
- Bien. À plus tard. - Où tu vas ?
Nulle part.
Me faire vacciner. Ne dis rien.
Eh bien, on peut charger la camionnette.
Je n'aurais pas dû te traiter d'idiot.
Quelle fois ?
Pardon.
En fait... J'ai compris.
Vieillir, ce n'est pas une partie de plaisir, et ce que tu vis...
- Je ne veux pas de ta pitié. - Ce n'est pas ça.
Non. Mais...
- Si j'étais à ta place... - Tu te plaindrais sans arrêt.
Touché.
Tu n'es pas inutile, Bobby.
C'est gentil.
Attends. Écoute-moi.
On n'arrête pas d'être un soldat parce qu'on est blessé au combat.
Quel que soit ton état, tu fais partie de la famille.
Je ne sais pas si tu sais, mais Sam et moi, on n'a plus grand monde.
Je ne peux pas y arriver sans toi.
Je ne peux pas.
Alors je t'interdis d'envisager de tirer ta révérence.
Je ne veux plus en entendre parler.
Bien.
Merci.
C'est fini, les sentiments ?
Parce que je veux sortir d'ici avant qu'il me pousse des seins.
Oui, c'est fini.
Allons-y, l'Homme de Fer.
Je sens que ça va rester, hein ?
[FRENCH]